tag:blogger.com,1999:blog-185259472024-03-08T05:21:57.929+01:00BOMBILLA DE 200 VOLTIOS"No sé si será una catarata, pero veo la vida mojada"Miss Trixiehttp://www.blogger.com/profile/11042033331518484071noreply@blogger.comBlogger94125tag:blogger.com,1999:blog-18525947.post-2189551072597185412009-08-20T23:34:00.007+02:002009-08-21T00:19:52.177+02:00Antes de comer un pescado al horno<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvKJtZmUVCiQmmkb9PFc42B84NW1qexTnnOs4vytjrc7rMK1wime-MGFZrWywIMBVemsE2-cUdsLFr0ZrZH5WbyhxwoNa7mDIWfDKLWOEm8BiKJkqrN2FwwwJpVdUSeBWBtYd9sQ/s1600-h/6954%2520bonjour%2520Mr%2520Paul%2520Klee.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5372173460574114706" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 205px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvKJtZmUVCiQmmkb9PFc42B84NW1qexTnnOs4vytjrc7rMK1wime-MGFZrWywIMBVemsE2-cUdsLFr0ZrZH5WbyhxwoNa7mDIWfDKLWOEm8BiKJkqrN2FwwwJpVdUSeBWBtYd9sQ/s320/6954%2520bonjour%2520Mr%2520Paul%2520Klee.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Un día, limpiando la poda, echando las ramas secas en sacos de lona, me dije: tiene que ser un buen asunto (y de inspiración romántica...Es decir, decimonónico, al estilo Lord Byron, por ejemplo) trabajar de basurero. Montado en el camión, agarrado a un asidero de metal, con guantes y buzo, con gorra si el tiempo es frío, de noche. Debe de ser un trabajo atractivo. Los contenedores son mundos aparte. Quizás, como los armarios y los espejos, estén todos conectados entre sí, y un mal paso, una caída fortuita dentro de uno de ellos, te transporte a un país africano, a un callejón tropical, donde, al asomar la cabeza, los vecinos, negros como el tizón, te confundan con un albino endemoniado, y te hagan ofrendas absurdas y sin sentido, pero tú, haciendo gala del lenguaje universal de los gestos, les dirás que no, que es innecesario todo ese agasajo, que lo único que quieres es una Coca Cola y un cigarro, que la vida puede ser estupenda cuando se tiene lo justo, como pretendía admitir Diógenes, y que si son tan amables te señalen una buena sombra de Baobab, o de cualquier otro árbol desterrado del paraíso, que no le haces ascos a ninguna sombra, más con ese calor. Entonces ellos te mirarían escandalizados, porque su relgión les ha pintado los demonios sonrosados de otra manera, y eso les deconcierta, que aparezcas tú, tan blanco, tan pálido y tan transparente con esas exigencas tan minúsculas. Tú les dices: no me gusta Kipling, demasiado autobiográfico, si no hay Coca Cola mejor será que vuelva a mi ruta ¿no? Ellos se encogerán de hombros, notendrán nada más que decir por gestos, se volverían a lo suyo, cerrando la tapa del contenedor. Y tú volverías a tu tarde boreal, en un vecindario muy chic, pero con cubos de basura igualmente, y esqueletos de manzanas a medio comer, y perros sarnosos. Seguirías tu ronda. Mientras tu compañero se ríe y el conductor del camión jura en rifeño.<br /><br /><div align="justify"><span style="font-family:Trebuchet MS;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:Trebuchet MS;"><em>Un saludo a Deporto </em></span></div><div align="justify"><em><span style="font-family:Trebuchet MS;"></span></em></div><div align="justify"><em><span style="font-family:Trebuchet MS;">Imagen: Paul Klee</span></em></div><br /><div align="justify"><u><span style="font-family:Trebuchet MS;"></span></u></div><br /></div></span>Miss Trixiehttp://www.blogger.com/profile/11042033331518484071noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-18525947.post-75711399473564227932009-06-25T21:42:00.001+02:002009-06-25T21:44:02.354+02:00Walk like an Egyptian<center><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/BWP-AsG5DRk&hl=es&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/BWP-AsG5DRk&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object></center>Miss Trixiehttp://www.blogger.com/profile/11042033331518484071noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-18525947.post-6133715598037882482009-06-07T12:31:00.004+02:002009-06-07T12:35:48.718+02:00Receta pastel de almendras para cocinar con alméndrica chica en terapia de pareja para terminar de una santísima vez con el miedo a la cocina<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigm9qL8Zr_uTuk2YsHO6vTZR8KrJWdxaioVH9QDUIQVZI2dXVOJrgAc8h2N34Itu4aqhDny1EXhdwiog_6IG0OoGYztu6lR1YZ-PcBoY3Ncwz47B3_ZTiTPWsqewwmJJx5S8CTfg/s1600-h/pastel+de+almendras.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5344532114021918802" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 208px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigm9qL8Zr_uTuk2YsHO6vTZR8KrJWdxaioVH9QDUIQVZI2dXVOJrgAc8h2N34Itu4aqhDny1EXhdwiog_6IG0OoGYztu6lR1YZ-PcBoY3Ncwz47B3_ZTiTPWsqewwmJJx5S8CTfg/s320/pastel+de+almendras.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"><strong>INGREDIENTES:</strong><br />1 bote de leche condensada<br />1 medida del bote de leche normal<br />3 huevos<br />300 grs. almendra molida o picada<br />100 grs. azúcar para caramelizar el molde<br /><br /><br /><strong>MODO DE HACERLO:</strong><br />Batir los huevos, añadir la leche condensada, la leche normal y mezclar con la almendra molida. Verter esta masa en un molde caramelizado (Molde: plano y grande).<br /></span><span style="font-family:trebuchet ms;"><br />Poner al baño María en el horno a 200º C (en la parte baja del horno) durante 20 minutos.</span> </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"></div>Miss Trixiehttp://www.blogger.com/profile/11042033331518484071noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18525947.post-11618291911353333392009-04-23T17:06:00.000+02:002009-04-23T17:08:59.260+02:00Carta a Rocamadour<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/otZAeYSe97s&hl=es&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/otZAeYSe97s&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Miss Trixiehttp://www.blogger.com/profile/11042033331518484071noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-18525947.post-89614797158382759622009-03-26T00:24:00.003+01:002009-04-20T00:53:58.988+02:00Enfermedades Tropicales<span style="font-family:trebuchet ms;">Y ella no entiende el modo en que te mesas el cabello</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">y dices cosas terriblemente incipientes.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">En mis sueños de golondrina obesa</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">no puedo volar.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">¡Réscatame con tu aeronave de algodón dulce!</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Me lagrimean los ciruelos </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">de tu huerta incansable</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">inagotable.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">A veces, mientras duermo, sueño con tu pétalos acariciando mis sábanas,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">entre mis jamones pedaleo violentamente hasta tu tubérculo.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">La nube nos come las crestas, </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">tu cresta estética se ondula con el viento</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">la lluvia la mengua </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">y el sol la renace</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Enorme y majestuosa comiendo macarrones, Golondrina Obesa, méceme méceme</span><br /><span style="font-family:Trebuchet MS;"></span><br /><span style="font-family:Trebuchet MS;"><strong><em>Por Miss Trixie para Frankie** </em></strong></span>Miss Trixiehttp://www.blogger.com/profile/11042033331518484071noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-18525947.post-87135314453903126272009-02-16T12:45:00.002+01:002009-02-23T23:05:11.772+01:00Lo perecedero<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8B7YI660oI1i_c0iEQibrIWchaNrqh0iVX2NkHS3xAfmlv2WelFfDtwI_DPIDrtYL_i0wEG2oWnRzatEIgo0TS-zCAdeiHj-ADSj9pwmXf6UF5CEEF-uYKHmnWVJkqjeTIP2HmA/s1600-h/3281463126_4861a73a0e.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5306116106946693234" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 213px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8B7YI660oI1i_c0iEQibrIWchaNrqh0iVX2NkHS3xAfmlv2WelFfDtwI_DPIDrtYL_i0wEG2oWnRzatEIgo0TS-zCAdeiHj-ADSj9pwmXf6UF5CEEF-uYKHmnWVJkqjeTIP2HmA/s320/3281463126_4861a73a0e.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Allí esta ella. Observa las mangas del vestido, sentada frente al clave, nada permanece dice "nada permanece" y pellizca el cobre. Dos rosas de hilo azul abrazan los tallos en su muñeca y rodean sus flores en el antebrazo. ¿Vienes a la tarde con nosotros? Salen los niños. ¿Vienes a la tarde? A pesar de la lluvia las palomas se están quietas. Yo me quedo en silencio mientras trepa la noche. Lejos, realmente lejos, sucede lo mismo. Algo se aflige en la contratapa del clave, algo se curva sobre si mismo. Una noche, hace no mucho, no tanto, observé las niñas coronar el monumento persiguiéndose a ellas mismas como enredaderas, como bailando; inquietas a pesar de la lluvia. </span></div><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><div align="justify"><br />¿No vienes? Recoge el vestido, como cerrando los pétalos alrededor de sus piernas. Los niños salen a la tarde, a la playa, detrás los cerros se incendian. Ella se queda en casa. Se está en silencio, con lluvia y todo sigue el relieve de las flores en el antebrazo. El la olvida.<br /><br />Ya no llueve. Los cerros quedaron agrietados como senos ajados, negros. Los niños no vuelven, piensa los niños ya no vuelven. Yo me quedo en silencio mientras baja, como puede, la mañana. Lejos, realmente lejos, sucede lo mismo, pero ya no importa.<br /><br />Es la tercera vez que oigo la misma Tocata al bajar a fumar, uno de los guardias está enrollado como un cuervo, quieto como una roca a pesar del sol. Una mujer de aquí me sonrió esta vez y me dijo algo pero yo no la oía. La tristeza de la tocata alarga los pasillos, cuando llego a la puerta veo un parabrisas llorar tan ¿como decir?¿ inocentemente?.</span></div><br /><em><strong><br />Por A.</strong></em><div align="justify"><strong><em></em></strong> </div><div align="justify"><strong><em>Foto: Bikriderstar</em></strong></div><div align="justify"> </div>Miss Trixiehttp://www.blogger.com/profile/11042033331518484071noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-18525947.post-74828250717079721052009-01-21T19:47:00.001+01:002009-01-21T19:51:44.799+01:00Piropos soeces del obrero surrealista<div align="justify">Yo ni mi madre incendiamos crujido tan idóneo en Shangri-La<br /><br />Evidentemente ella resopla, acelera el paso y aprieta con su mano el paquete de pañuelos perfumados que lleva en el bolso para (en momentos como éste) descargar su rabia como una señorita.<br /><br />¡Taquígrafa cimarrona! </div><div align="justify"><br />Evidentemente ella se indigna y se gira a mirar reprobatoriamente a su agresor verbal.<br /><br />Equidistas de siempre siete de los nacidos reflejos nulos </div><div align="justify"><br />Evidentemente ella no se entera porque va escuchando en su nuevo reproductor de audio portátil de última generación una canción antigua de Roberto Carlos.<br /><br />Cada vez que pienso en ti muere un pingüino </div><div align="justify"><br />Evidentemente ella no puede reprimir una sonrisa ni evitar la extinción de esas aves marinas. </div><div align="justify"> </div><div align="justify"></div><div align="justify"><strong><em>Por Alter Ego</em></strong></div>Miss Trixiehttp://www.blogger.com/profile/11042033331518484071noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-18525947.post-50447599550595167432008-12-01T16:45:00.003+01:002009-04-20T00:53:58.988+02:00Art decó<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiChOMdqC-0a2RZl6Oph3iGOFPZ3mqchxZoBWTFYtspjDIIjJPiguPNq1zLcqHT4TSVzXMm8BAbxXs8oYzovcjbjE5c_Jcv6BGYiw0vF9TjogXIrYsB_58XCFLGbxLH_i6kHX04ew/s1600-h/bruce+davidson.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5274901401689078290" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 218px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiChOMdqC-0a2RZl6Oph3iGOFPZ3mqchxZoBWTFYtspjDIIjJPiguPNq1zLcqHT4TSVzXMm8BAbxXs8oYzovcjbjE5c_Jcv6BGYiw0vF9TjogXIrYsB_58XCFLGbxLH_i6kHX04ew/s320/bruce+davidson.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">¿Sabes por qué es bueno pestañear? Pues porque así se demuestra que uno se turba. Lo confieso: YO ME TURBO MUCHO. ME ACALORO, TAMBIÉN, Y PIERDO EL NORTE MAGNÉTICO. Me gusta ser así. Es mi locura personal e intransferible. A veces me vuelve, como tanto te gusta decir a ti, en alguien ñoño, pero me aleja muchísimo de la gente acerada. Ñoño era Rousseau el aduanero. La perfección. Y ñoño es Winnie, el último héroe (ñoño con avaricia, el non plus ultra de la ñoñería). Ñoño es ser hijo de un hombre y una mujer, ñoño es una pared estampada con estrellitas, ñoñas son las bailarinas, los canesús, las camisetas de tirantes, ñoñas son la corbatas y los croatas, ñoño es el mar Cantábrico, el mar Mediterráneo, el mar Adriático y el mar de la Tranquilidad; noño es apellidarse Faus, que es anagrama de fusa, lo que nos lleva a la semifusa y a la posibilidad de apellidarse Semifaus, o Mesifaus, y ñoño es el mes de Messidor, y la Comuna de París, y Thiers y esa pandilla de genocidas matacerezos, y la historia en general es muy ñoña, y es ñoño el futuro, y Philip K. Dick hablando de él, y su novela ¿Sueñan los androidos con ovejas eléctricas?, donde aperece el concepto más ñoño de la vía láctea: "el kippel", la gran ñoñería de la materia, que se acumula preligrosamente hasta hacer montones desorganizados y caóticos, algo, en fin, muy cómico; ñoño es casi todo. Los tintes, las tinturas, las medias tintas, la tinta de calamar. Ñoñadas. </span></div><br /><div align="justify"></div>Miss Trixiehttp://www.blogger.com/profile/11042033331518484071noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-18525947.post-57673562358508156642008-10-06T19:53:00.004+02:002008-10-06T19:58:33.418+02:00Breviario de podredumbre<div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"><em>"Por separarnos de nuestros pesares, nuestro último recurso es el delirio; sujetos a sus desvíos, ya no volvemos a encontrar nuestras aflicciones: paralelos a nuestros dolores y al margen de nuestras tristezas, divagamos en una tiniebla saludable".<br /><br /></em> </span></div><div align="justify"><span style="font-family:Trebuchet MS;"></span> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Desmond, aterrizado de Vietnam, en casa, con su traje recién planchado, pulcro y limpio como el suelo de un quirófano, pero por dentro de otro modo, en off, igual que la lengua de un camello, igual que una piñata mexicana, igual que Alí Farka Touré, igual que el swing malouche. Dentro, todo sonaba a guitarras y estaba inflado y se precipitaba por un embudo en bloques de monosacáridos bien envueltos en papel de cebolla. Vamos, como dice Cioran, divagaba en una tiniebla saludable, así que en una semana ya no llevaba ni cordones en las botas, ni se afeitaba, ni se lavaba y vestía una cazadora militar, en lugar de la impecable guerrera del cuerpo de marines, con sus chapas y sus galones. También llevaba un gorro de lana, era invierno y, aunque sociópata, estúpido no era.<br /><br /></span> </div><div align="justify"></div><div align="justify"><strong><em><span style="font-family:trebuchet ms;">Por Ignacio</span></em></strong></div>Miss Trixiehttp://www.blogger.com/profile/11042033331518484071noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-18525947.post-54879440260325642402008-04-21T13:32:00.001+02:002008-04-21T13:34:33.207+02:00Alba Mandolina<div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Llevo un tiempo manejando una idea que le robé a un famoso cura carlista, que venía a decir así: ¡O Don Carlos o el petróleo!, haciendo referiencia a lo negro que sería todo sin un Carlos al mando. Así de coloso era ese pensamiento que, por otra parte, tenía una vida muy corta. Por regla general seguía la doctrina de los seis días buenos contra el último (domingo, día del señor) malo. Esto demuestra que la fórmula de la relatividad es intercambiable, que podría enunciarse así: R=mc2, O=mc2, S=mc2 o P=mc2, donde R sería Rana (como en la película Magnolia, que a las tres horas de duración sorprende con una lluvia torrencial de ranas), O sería Octubre, S sería Sueño y P sería Percha. Cualquier cosa nos vale. Lo definitivo es la huella, la muesca que deja el fenómeno.</span> </div>Miss Trixiehttp://www.blogger.com/profile/11042033331518484071noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-18525947.post-34307527970901561392008-03-09T15:04:00.002+01:002008-03-09T15:08:26.740+01:00MI LU<span style="font-family:trebuchet ms;">mi lubidulia</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"> mi golocidalove </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">mi lu tan luz tan tu que me enlucielabisma </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">y descentratelura </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">y venusafrodea</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"> y me nirvana el suyo la crucis los desalmes</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"> con sus melimeleos </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">sus erpsiquisedas sus decúbitos lianas y dermiferios limbos y gormullos </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">mi lu</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">mi luar</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">mi mito </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">demonoave dea rosa </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">mi pez hada </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">mi luvisita nimia</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">mi lubísnea </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">mi lu más lar </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">más lampo </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">mi pulpa lu de vértigo de galaxias de semen de misterio </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">mi lubella lusola </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">mi total lu plevida </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">mi toda lu </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">lumía </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"></span><br /><strong><em><span style="font-family:trebuchet ms;">Por Oliverio Girondo</span></em></strong>Miss Trixiehttp://www.blogger.com/profile/11042033331518484071noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-18525947.post-81906812383227060222008-02-15T01:40:00.002+01:002008-02-18T23:01:38.595+01:00Sobre ahora<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZ-KTx8pJq7vXPlgFHIBuQZyD4-M4WuGJPrEW_pU2CbbJbdbB6Uv2nCYnk0k8t9lO042HTSM5Ad46I8e_FvNNFlspgs8JvOK_hpMEt2xCdGtM1_FDl1WHXgRZg4VheRcj-Dam5uw/s1600-h/paul+klee.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5168443719808121234" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZ-KTx8pJq7vXPlgFHIBuQZyD4-M4WuGJPrEW_pU2CbbJbdbB6Uv2nCYnk0k8t9lO042HTSM5Ad46I8e_FvNNFlspgs8JvOK_hpMEt2xCdGtM1_FDl1WHXgRZg4VheRcj-Dam5uw/s320/paul+klee.jpg" border="0" /></a><br /><div>En los días de triste, nene,<br />se canta una nana<br />se canta una nana,<br /><br />Se tiembla un segundo,<br />se canta una nana<br /><br />Del pecho te sacas la pared,<br />se canta una nana<br /><br />Y llega<br />Y dice<br />Y canta<br /><br />..Al azar la mirada,<br />Todo azul, todo nube<br /><br />En los días de triste, nene,<br />se canta una nana<br />se canta una nana<br /><br /><strong><em>Por Srta Almendras</em></strong></div>Miss Trixiehttp://www.blogger.com/profile/11042033331518484071noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-18525947.post-80651113255419017802007-12-30T15:57:00.000+01:002007-12-30T16:17:59.465+01:00Involución del ciudadano chileno medio II: de cómo se anudan los zapatos los uruguayos.<div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></div></span><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="font-family:Trebuchet MS;">Desprovisto finalmente de la nuca de Alicia, sin alicientes para vivir, alicaído, me di al alcohol y al alpinismo de élite.</span></div><span style="font-family:Trebuchet MS;"><div align="justify"><br />Así pasé cuarenta y seis minutos, y si abandoné semejante estado de abandono fue sólo gracias a las palabras que el anciano y borracho Edgardo me susurró al oído aquella madrugada de tempestad: "Algunos dromedarios simpáticos sonríen a los tenedores hembra, huye a Uruguay". </div><div align="justify"><br />El mensaje se me antojó profético, por lo que, unánimemente, tomé la decisión de engullir siete orfidales y lanzarme al Atlántico con un par de manguitos alquilados. Cuando desperté, a mediados de octubre del año 2014, era ya un hombre casado y con hijos, funcionario público y propietario de un humilde pero bonito piso situado a las afueras de Montevideo. Mi porvenir estaba resuelto y mi tiempo de ocio lo dediqué con despreocupación a la investigación sociológica.<br /><br />¿Qué decir de los uruguayos? Que son unos caníbales amabilísimos. No se si se trata de mis prejuicios europeos o del mordisco que una señora mayor me ha dado en el antebrazo. Yo les he observado detenidamente, les he estudiado a prudente distancia y he anotado las siguientes conclusiones en la manga de mi camisa:<br /><br />A) Para atarse los cordones de los zapatos los uruguayos precisan luz, habilidad y una madre.</div><div align="justify"><br />A.1) Un uruguayo a oscuras trata de ajustarse las botas e inaugura una tienda de ultramarinos.<br />A.1. 2) Un uruguayo inhábil es rechazado por sus amigos y arrojado a un lodazal repleto de domadores hambrientos antes de cumplir los dos años de edad.<br />A.3+2=5) Un uruguayo sin madre es un uruguayo huérfano de madre.<br /><br />B) En Uruguay los mocasines existen únicamente como entidades inmateriales, suprasensibles, subvencionadas por el gobierno. Resulta casi imposible anudárselos en la cruda realidad.<br /><br />En fin, no debería contarlo pero una tarde, al regresar de la oficina, sorprendí a Alicia en mi propia casa, besando apasionadamente a mi uruguaya esposa. Alicia estaba cambiadísima. Lucía una brillante calva y un frondoso bigote y al parecer se llamaba Ernesto. No se parecía en nada a ella. Incluso es posible que no fuera ella. </div><div align="justify"></div><div align="justify"><strong><em>Por Flori Flori</em></strong></span></div>Miss Trixiehttp://www.blogger.com/profile/11042033331518484071noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-18525947.post-18099299544390855742007-12-17T20:48:00.000+01:002007-12-30T16:18:22.694+01:00Manifiesto del señor Antipirina<p> <b> DADA</b> permanece dentro del marco de las debilidades europeas, es una cochinada como todas, pero de ahora en adelante queremos zurrarnos en diversos colores para ornar el jardín zoológico del arte de todas las banderas de los consulados.<br /><br /></p><p> Nosotros somos directores de circo y chiflamos por entre los vientos de las ferias, por entre los conventos , prostituciones, teatros, realidades, sentimientos, restaurantes, uy, jojo, bang, bang.<br /><br /></p><p> Nosotros declaramos que el coche es un sentimiento que nos ha unido más de lo suficiente en las lentitudes de sus abstracciones, como los trasatlánticos, los ruidos y las ideas. Sin embargo, nosotros exteriorizamos la facilidad, buscamos la esencia central y nos sentimos contentos si podemos ocultarla; no queremos contar las ventanas de la élite maravillosa, pues <b>DADA</b> no existe para nadie y queremos que todo el mundo entienda eso. Es ahí, os lo aseguro, donde está el balcón de Dadá. Desde donde uno puede oír marchas militares y descender cortando el aire como un serafín en un baño popular, para mear y comprender la parábola.<br /><br />El arte era un juego color de avellana, los niños armaban las palabras que tienen repique al final, luego lloraban y gritaban la estrofa, y le ponían las botitas de las muñecas, y la estrofa se volvió reina para morir un poco y la reina se convirtió en ballena y los niños corrían y se quedaron sin cena.<br /><br /></p><p> Y luego vinieron los grandes embajadores del sentimiento, quienes exclamaron<br />históricamente a coro:<br /><br /></p> <table border="0" height="218" width="90%"><tbody><tr><td height="42" width="38%"><br /></td> <td height="42" width="62%"><br /> Psicología Psicología jiji<br /> Ciencia Ciencia Ciencia<br /> Viva Francia<br /> No somos naïf<br /> Somos sucesivos<br /> Somos exclusivos<br /> No somos simples<br /> Y sabemos bien discutir de la inteligencia.<br /><br /></td></tr></tbody></table><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Siete Manifiestos Dada, Tristan Tzara</span>Miss Trixiehttp://www.blogger.com/profile/11042033331518484071noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-18525947.post-67283252548101402912007-12-06T15:10:00.000+01:002007-12-30T16:17:59.465+01:00Involución del cuidadano chileno medio<p class="MsoNormal" style="FONT-FAMILY: trebuchet ms; TEXT-ALIGN: justify">Alicia me ha abandonado. Nuestra relación marchaba bien hasta que una tarde me dijo:</p><div style="FONT-FAMILY: trebuchet ms; TEXT-ALIGN: justify"></div><div style="FONT-FAMILY: trebuchet ms; TEXT-ALIGN: justify"></div><div style="FONT-FAMILY: trebuchet ms; TEXT-ALIGN: justify"></div><p class="MsoNormal" style="MARGIN-LEFT: 36pt; TEXT-INDENT: -18pt; TEXT-ALIGN: justifyfont-family:trebuchet ms;" ><span style="font-size:+0;"></span>-<span style="font-size:+0;"> </span>Nuestra relación no marcha bien.</p><p class="MsoNormal" style="MARGIN-LEFT: 36pt; TEXT-INDENT: -18pt; TEXT-ALIGN: justify" face="trebuchet ms"> - Me han pedido un artículo sobre chilenos – le comenté.</p><div style="FONT-FAMILY: trebuchet ms; TEXT-ALIGN: justify"></div><p class="MsoNormal" style="MARGIN-LEFT: 36pt; TEXT-INDENT: -18pt; FONT-FAMILY: trebuchet ms; TEXT-ALIGN: justify">- Nunca te convencieron los chilenos, escribe sobre hugonotes – respondió ella.</p><div style="FONT-FAMILY: trebuchet ms; TEXT-ALIGN: justify"></div><div style="FONT-FAMILY: trebuchet ms; TEXT-ALIGN: justify"></div><p class="MsoNormal" style="FONT-FAMILY: trebuchet ms; TEXT-ALIGN: justify">Alicia siempre lleva razón, los hugonotes gustan a todo el mundo: son flexibles, extintos, promiscuos y tienen la admirable capacidad de sonreír tras una catástrofe nuclear. </p><div style="FONT-FAMILY: trebuchet ms; TEXT-ALIGN: justify"></div><div style="FONT-FAMILY: trebuchet ms; TEXT-ALIGN: justify"></div><div style="FONT-FAMILY: trebuchet ms; TEXT-ALIGN: justify"></div><p class="MsoNormal" style="MARGIN-LEFT: 36pt; TEXT-INDENT: -18pt; FONT-FAMILY: trebuchet ms; TEXT-ALIGN: justify">- Entonces, ¿te marchas para siempre? – la interrogué</p><p class="MsoNormal" style="MARGIN-LEFT: 36pt; TEXT-INDENT: -18pt; FONT-FAMILY: trebuchet ms; TEXT-ALIGN: justify">- Deja de pensar en mí – emitieron sus labios coloreados de mercromina.</p><div style="FONT-FAMILY: trebuchet ms; TEXT-ALIGN: justify"></div><div style="FONT-FAMILY: trebuchet ms; TEXT-ALIGN: justify"></div><p class="MsoNormal" style="FONT-FAMILY: trebuchet ms; TEXT-ALIGN: justify"><?xml:namespace prefix = o /><o:p></o:p>Anochecía ya en los más excelsos salones parisinos, sin embargo, Alicia, díscola y despeinada, continuaba extrayendo formas de las manchas de humedad de la pared. (Los vecinos la observaban tranquilamente escandalizados).</p><div style="FONT-FAMILY: trebuchet ms; TEXT-ALIGN: justify"></div><div style="FONT-FAMILY: trebuchet ms; TEXT-ALIGN: justify"></div><p class="MsoNormal" style="MARGIN-LEFT: 36pt; TEXT-INDENT: -18pt; FONT-FAMILY: trebuchet ms; TEXT-ALIGN: justify">- La radiografía de un anacoreta, al fin, la radiografía de un anacoreta... – murmuró Alicia para sí.</p><div style="FONT-FAMILY: trebuchet ms; TEXT-ALIGN: justify"></div><p class="MsoNormal" style="MARGIN-LEFT: 36pt; TEXT-INDENT: -18pt; FONT-FAMILY: trebuchet ms; TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-size:+0;">- </span>Alicia, por favor...</p><div style="FONT-FAMILY: trebuchet ms; TEXT-ALIGN: justify"></div><div style="FONT-FAMILY: trebuchet ms; TEXT-ALIGN: justify"></div><div style="FONT-FAMILY: trebuchet ms; TEXT-ALIGN: justify"></div><p class="MsoNormal" style="FONT-FAMILY: trebuchet ms; TEXT-ALIGN: justify"><o:p></o:p>¿Chilenos? Mi padre conoció uno. Era payaso de circo y se apellidaba Ramírez. Apareció sin vida en su caravana, con un disparo en la oreja<es>, afirmó el forense. </es></p><div style="FONT-FAMILY: trebuchet ms; TEXT-ALIGN: justify"></div><div style="FONT-FAMILY: trebuchet ms; TEXT-ALIGN: justify"></div><p class="MsoNormal" style="FONT-FAMILY: trebuchet ms; TEXT-ALIGN: justify"><o:p></o:p>Pero allí, entre los trapecistas, nadie sabía por qué el hombre-bala se sentía tan culpable.</p><br /><p class="MsoNormal" style="FONT-FAMILY: trebuchet ms; TEXT-ALIGN: justify"></p><span style="FONT-WEIGHT: bold; FONT-STYLE: italicfont-family:trebuchet ms;" >Por Flori Flori</span>Miss Trixiehttp://www.blogger.com/profile/11042033331518484071noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-18525947.post-61767857378810984162007-11-24T15:59:00.000+01:002007-11-24T16:02:38.398+01:00Un hijo del circo<span style="font-family: trebuchet ms;font-size:100%;" > " <i>¿Y que es lo que quieres hacer con mi sangre? - preguntó el payaso enano al doctor<br />Busco ese secreto que te ha convertido en un enano - replicó el Dr. Daruwalla.<br />¡Ser enano no es ningún secreto - respondió Vinod<br />Busco en tu sangre algo que pudiera ayudar a los demás a no tener hijos enanos - explicó el doctor<br />¿Y por qué quieres acabar con los enanos? - preguntó el enano. </i>"<br /><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">John Irving</span><br /></span>Miss Trixiehttp://www.blogger.com/profile/11042033331518484071noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-18525947.post-75134413451868157042007-11-21T22:15:00.000+01:002007-11-22T13:16:52.635+01:0021-IV [de 1916]<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-xV8JrVsxg_ODRwN28Bb9T8s6-395vVqex1lqfrpC9S37ACsnZMLIbLPKvFlq_Hl5cItZiclbcJ3HmVtISJeH3eY4Q01RAqUNp6b9FQ_5GJYrUIGNV8BVOMKWLAQx56QINtAVEg/s1600-h/magritte.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5135637543349985410" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-xV8JrVsxg_ODRwN28Bb9T8s6-395vVqex1lqfrpC9S37ACsnZMLIbLPKvFlq_Hl5cItZiclbcJ3HmVtISJeH3eY4Q01RAqUNp6b9FQ_5GJYrUIGNV8BVOMKWLAQx56QINtAVEg/s320/magritte.jpg" border="0" /></a><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:trebuchet ms;">...En este momento hay una inmensa cantidad de intelecto de viaje; en particular hacia Suiza. Llueven las frases ingeniosas. Las cabezas giran e irradian fulgor etéreo. Hay un partido de los intelectuales, una política del intelecto, las sutilezas hacen realmente difícil la comunicación. "Nosotros los intelectuales" se ha convertido ya en la rúbrica del lenguaje coloquial y en la muletilla de los viajantes de comercio. Hay tirantes intelectuales, botones de camisa intelectuales, lo periódicos rebosan de intelecto y las secciones de cultura compiten en intelectualismo. Si esto sigue así, se acerca el día en que aparezca una central para la reunión intelectual que decrete de forma espontánea la psicostasia general y el fin del mundo.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"></span><br /><span style="FONT-WEIGHT: bold; FONT-STYLE: italicfont-family:trebuchet ms;" >(Del diario del Cabaret Voltaire. Hugo Ball)</span></span> </div>Miss Trixiehttp://www.blogger.com/profile/11042033331518484071noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18525947.post-159557239316836362007-11-21T21:29:00.000+01:002007-11-22T13:11:06.794+01:00Telegramas<div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-family: trebuchet ms;">Una esperanza cambió con su hermana los siguientes telegramas, de Ramos Mejía a Viedma:</span></span></span><br /><br /><span style="font-size:130%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-family: trebuchet ms;"> OLVIDASTE SEPIA CANARIO. ESTÚPIDA. INÉS.</span></span></span><br /><span style="font-size:130%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-family: trebuchet ms;"> ESTÚPIDA VOS. TENGO REPUESTO. EMMA.</span></span></span><br /><br /><span style="font-size:130%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-family: trebuchet ms;"> Tres telegramas de cronopios:</span></span></span><br /><br /><span style="font-size:130%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-family: trebuchet ms;"> INESPERADAMENTE EQUIVOCADO DE TREN EN LUGAR 7.21 TOMÉ 8.24 ESTOY EN SITIO RARO. HOMBRES SINIESTROS CUENTAN ESTAMPILLAS. LUGAR ALTAMENTE LUGUBRE. NO CREO APRUEBEN TELEGRAMA. PROBABLEMENTE CAERÉ ENFERMO. TE DIJE QUE DEBÍA TRAER BOLSA AGUA CALIENTE. MUY DEPRIMIDO SIÉNTOME ESCALÓN ESPERAR TREN VUELTA. ARTURO.</span></span></span><br /><br /><span style="font-size:130%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-family: trebuchet ms;"> NO. CUATRO PESOS SESENTA O NADA. SI TE LAS DEJAN A MENOS, COMPRA DOS PARES, UNO LISO Y OTRO A RAYAS.</span></span></span><br /><br /><span style="font-size:130%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-family: trebuchet ms;"> ENCONTRÉ TIA ESTHER LLORANDO, TORTUGA ENFERMA. RAIZ VENENOSA, PARECE, O QUESO MALAS CONDICIONES. TORTUGAS ANIMALES DELICADOS. ALGO TONTOS, NO DISTINGUEN. UNA LÁSTIMA.</span></span></span><br /></div><span style="font-size:130%;"><span style="font-size:85%;"><br /><span style="font-family: trebuchet ms; font-style: italic; font-weight: bold;">Julio Cortázar</span></span><span style="font-style: italic; font-weight: bold;"> </span> <br /></span>Miss Trixiehttp://www.blogger.com/profile/11042033331518484071noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-18525947.post-82282231204860317822007-11-21T21:23:00.000+01:002007-11-22T13:11:06.794+01:00El almuerzo<div style="text-align: justify;font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:130%;"><span style="font-size:85%;">No sin trabajo un cronopio llegó a establecer un termómetro de vidas. Algo entre termómetro y topómetro, entre fichero y currículum vitae. Por ejemplo, el cronopio en su casa recibía a un fama, una esperanza y un profesor de lenguas. Aplicando sus descubrimientos estableció que el fama era infra-vida, la esperanza para-vida, y el profesor de lenguas inter-vida. En cuanto al cronopio mismo, se consideraba ligeramente super-vida, pero más por poesía que por verdad. A la hora del almuerzo este cronopio gozaba en oír hablar a sus contertulios, porque todos creían estar refiriéndose a las mismas cosas y no era así. La inter-vida manejaba abstracciones tales como espíritu y conciencia, que la para-vida escuchaba como quien oye llover -tarea delicada. Por supuesto, la infra-vida pedía a cada instante el queso rallado, y la super-vida trinchaba el pollo en cuarenta y dos movimientos, método Stanley Fitzsimmons. A los postres las vidas se saludaban y se iban a sus ocupaciones, y en la mesa quedaban solamente pedacitos sueltos de muerte.<br /><br /></span><span style="font-style: italic;font-size:85%;" >Julio Cortázar</span><br /></span></div>Miss Trixiehttp://www.blogger.com/profile/11042033331518484071noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-18525947.post-16549351670578354002007-09-01T13:17:00.000+02:002007-09-01T14:04:14.677+02:00Meteorito<div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"><strong>Aclaración 1:</strong> ¿Se supone que no conozco las palabras que escribo? Risa. Tengo. Reír es bueno. Y el verbo ser una palabra baúl </span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"><br /><strong>Aclaración 2:</strong> Suena a lechuguesco, por la mixtura ridícula de lo dicho, el comentario lleva la marca de Lechuga: una mujer y un error. Hidris. Y no hydra, que también. Si es de lechuga (acláramelo) no me molestaré en contestar. Prefiero un púgil de mi peso (palabra que no sé lo que significa, jijiji).</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"><br /><strong>Aclaración 3</strong>: ¿Se supone que me llama "poseur que lee a Flaubert"? Porque también es lechuguesco, esa manera suya de intercalar galicismos tan demodé (anda, ¡yo también lo hice!), tan haschischien y muerta como las uvas de nochevieja.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"><br /><strong>Aclaración 4:</strong> Leo a Capote. Truman. Y he observado que me parezco escribiendo a él. También he observado (él mismo lo reconoce en el prólogo de Música para camaleones, aunque a su manera) que escribe como los ángeles y yo (donc) creo que también. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"><br /><strong>Aclaración 5:</strong> A la mujer de la hemorragia le vendrían bien tres cosas:<br /></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Cosa 1: Diferenciar el verbo ser del verbo estar. Muy importante en castellano. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Cosa 2:Diferenciar el verbo ver del verbo mirar. Muy importante en cualquier idioma. </span><span style="font-family:trebuchet ms;">Incluido el sanscrito. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Cosa 3: Una transfusión.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><div align="justify"><strong><em><span style="font-family:trebuchet ms;"><br />Por Frank Deporto</span></em></strong></div>Miss Trixiehttp://www.blogger.com/profile/11042033331518484071noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-18525947.post-70905633250413369802007-09-01T13:12:00.000+02:002007-09-01T14:04:03.907+02:00La frontera de la endogamia<div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">[El pasillo de un segundo piso de un hospital. Tal vez un tercero o un cuarto. Enmoquetado, de verde cesped inglés. Las paredes blancas, el rodapié blanco. Es un pasillo largo y ancho. A un lado y a otro hay puertas cerradas. Entre una serie de puertas dos celadores se apollan en la pared. Visten de blanco: pantalón, camisa y bambas. Si cierran los ojos, se confunden con la pared.] </span></div><div align="justify"><span style="font-family:Trebuchet MS;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">CELADOR1: Mi parienta anda descontenta con la paga. Dice que ella en una mañana gana el doble. ¡Na! Especulaciones interesadas. A mí me parece un salario justo y no me deslomo a trabajar.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">CELADOR2: Amén a eso, hermano.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">CELADOR1: Pude haber entrado en una fábrica.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">CELADOR2: ¿Pudiste?</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">CELADOR1: Trabaja allí mi viejo, quería enchufarme. Soldar, ensamblar.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">CELADOR2: Y lo dejaste pasar.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">CELADOR1: Hay que madrugar mucho, colega. Las mañanas en esta ciudad son muy traicioneras. Y yo soy un hombre muy delicado. Además no quiero acabar chinado.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">CELADOR2: ¿Chinado?</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">CELADOR1: Ímagínate, siempre el mismo movimiento, la misma postura, de locos. Acaba saliéndote callo. Y la mente se pierde en derivadas. Na, que me echen un galgo. Mi viejo tiene unos ticks rarísimos, ya no voy a comer a su casa, da un poco miedo.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">CELADOR2: Pues aquí estamos rodeados de pirados.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">CELADOR1: Nos llueven. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">[Silencio. Se abre una de las puertas, no lejos de los celadores. De ella salen el Dr. Zack, airado, y Desmond, colorado como un piroclasto incandescente. Pasan por delante de los celadores, que se enderezan y carraspean ruidosamente. A grandes trancos se pierden por una esquina del pasillo. Los celadores les han seguido con la vista y cuando desaparecen se miran el uno al otro.] </span></div><div align="justify"><span style="font-family:Trebuchet MS;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">CELADOR1: Claro que si me llaman de la Ford puede que me lo piense. Encajar, atornillar.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">CELADOR2: El peor de todos es el de la bata blanca.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">CELADOR1: Si no fuera por lo que birlamos en el almacen y lo mucho que nos renta, de qué íbamos a seguir aquí... Y por la gasofa que limpiamos de los coches del parking.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">CELADOR2: Amén a eso, hermano.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">CELADOR1: Vamos, te invito a un flan, tengo unas cuantas docenas en la taquilla. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:Trebuchet MS;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">[Se van. O no. Todo está demasiado blanco en ese pasillo. Menos la moqueta, que fue parte de un minigolf.]</span></div><div align="justify"> </div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><div align="justify"><strong><em><span style="font-family:trebuchet ms;">Por Frank Deporto</span></em></strong></div>Miss Trixiehttp://www.blogger.com/profile/11042033331518484071noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18525947.post-91724677869201225382007-05-22T23:34:00.000+02:002007-09-01T14:03:49.608+02:00Altazor y el viaje en paracaídas<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnQK7cYAwfXd4yW8AHNjleABtj4pmr4duIdrMTIiW0afFNShwECyMAJuA9qC8njfiFCS2qZWAR4XYZMwrAeIsc7sKFzv-EG5qEPz4jt37XPK8rclqw94LgwItNgIoRGMjAm4Q82Q/s1600-h/untitled.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5104078536802171714" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnQK7cYAwfXd4yW8AHNjleABtj4pmr4duIdrMTIiW0afFNShwECyMAJuA9qC8njfiFCS2qZWAR4XYZMwrAeIsc7sKFzv-EG5qEPz4jt37XPK8rclqw94LgwItNgIoRGMjAm4Q82Q/s320/untitled.bmp" border="0" /></a><br /><div>Encuentro a la Virgen sentada en una rosa, y me dice:<br /><br />»Mira mis manos: son transparentes como las bombillas eléctricas.<br />¿Ves los filamentos de donde corre la sangre de mi luz intacta?<br /><br />»Mira mi aureola. Tiene algunas saltaduras, lo que prueba mi ancianidad.<br /><br />»Soy la Virgen, la Virgen sin mancha de tinta humana, la única que no lo sea a medias, y soy la capitana de las otras once mil que estaban en verdad demasiado restauradas.<br /><br />»Hablo una lengua que llena los corazones según la ley de las nubes comunicantes.<br /><br />»Digo siempre adiós, y me quedo.<br /><br />»Ámame, hijo mío, pues adoro tu poesía y te enseñaré proezas aéreas.<br /><br />»Tengo tanta necesidad de ternura, besa mis cabellos, los he lavado esta mañana en las nubes del alba y ahora quiero dormirme sobre el colchón de la neblina intermitente.<br /><br />»Mis miradas son un alambre en el horizonte para el descanso de las golondrinas. »Ámame.»<br /><br />Me puse de rodillas en el espacio circular y la Virgen se elevó y vino a sentarse en mi paracaídas. Me dormí y recité entonces mis más hermosos poemas.<br /><br />Las llamas de mi poesía secaron los cabellos de la Virgen, que me dijo gracias y se alejó, sentada sobre su rosa blanda.<br /><br />Ah, qué hermoso..., qué hermoso.<br /><br /><br /><strong><em>Por Vicente Huidobro</em></strong></div>Miss Trixiehttp://www.blogger.com/profile/11042033331518484071noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-18525947.post-85849880939226780352007-05-20T20:09:00.000+02:002007-09-01T14:03:49.609+02:00Aullido<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwIVXUsqFOEFUX95vj7nsBai3r7qle8Q2OMUHpr3Ma5RzqR9llwR9FT-Om2rDuGbI428YOx2E3jMkoA8N7pyAr3U6uH0mjM5nLLYihCZu4ARuWtXsJC589DZXGq2wJSxbILCUScQ/s1600-h/img_littleboy.jpg"></a><br /><div>Quienes fueron quemados vivos en sus inocentes trajes de franela en Madison Avenue entre ráfagas de versos plomizos y el parloteo borracho de los regimientos de acero de la moda y los chillidos de nitroglicerina de las agencias de publicidad y el gas mostaza de los editores siniestramente inteligentes, o cayeron por los taxis ebrios de la Absoluta Realidad.<br /><br />Quienes exigieron juicios de cordura acusando a la radio de hipnotismo y fueron dejados con su locura y sus manos y un jurado colgado.<br /><br />Quienes se desvanecieron en ninguna parte de Zen New Jersey dejando un reguero de ambiguas postales ilustradas de Atlantic City Hall, sufriendo sudores orientales y artritis Tangerianas y jaquecas de China bajo la basura en las salas sin muebles de Newark.<br /><br />Quienes prendieron cigarrillos en vagones traqueteando por la nieve hacia granjas solitarias en la noche del abuelo.<br /><br />Quienes estudiaron a Plotino, Poe, San Juan de La Cruz, telepatía y cábala debido a que el cosmos instintivamente vibraba en sus pies en Kansas.<br /><br />Quienes tosían en el sexto piso del populoso Harlem con llamas bajo el cielo tuberculoso rodeados por las jaulas naranjas de la teología.<br />.<br />Quienes perdieron a sus amantes por las tres viejas musarañas del destino, la musaraña tuerta del dólar heterosexual, la musaraña tuerta que hace guiños fuera del útero y la musaraña tuerta que no hace nada sino sentarse en su trasero y corta las hebras doradas intelectuales del vislumbre del artesano.<br /><br />Quienes cocinaron animales podridos pulmones, corazón, pata ,cola borsht y tortilla soñando con el puro reino vegetal.<br /><br />Quienes se zambulleron en camiones de carne buscando un huevo.<br /><br />Quienes se cortaron las muñecas tres veces seguidas sin éxito, se rindieron y fueron forzados a abrir anticuarios donde pensaban que se ponían viejos y gritaban.<br /><br />Quienes cayeron de rodillas en catedrales sin esperanza rezando por la salvación de cada uno y la luz y los pechos, hasta que el alma iluminara su cabello por un segundo.<br /><br />Quienes arrojaron papas saladas a los conferencistas de Dadaismo en CCNY y subsecuentemente se presentaron ellos mismos en las baldosas de granito del manicomio con cabezas rapadas y un discurso arlequinesco de suicidio, demandando una lobotomía instantánea, y quienes a su vez se entregaron a la nulidad concreta de la insulina, Metrazol, electricidad, hidroterapia, psicoterapia, terapia ocupacional, ping pong y amnesia.<br /><br />Quienes en protesta seria dieron vuelta sólo una simbólica mesa de ping pong, descansando brevemente en catatonia, volviendo años después verdaderamente calvos excepto por una peluca de sangre, y lágrimas y dedos, a la visible fatalidad del hombre loco de los pupilos de los pueblos locos del Este.<br /><strong><br />Por Allen Ginsberg</strong></div>Miss Trixiehttp://www.blogger.com/profile/11042033331518484071noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-18525947.post-40852110575029677242007-05-19T20:03:00.000+02:002007-09-01T14:11:37.229+02:00BAUHAUS HOOCHIE HOO<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwwCSOPZDQ9cI1S4gcw3CRePbUTB0MCzyXZ6zdprwDNLelfqBPnIqPWY52HpZZUmK56KuLK7IH0v3Xtyyt1YLeLnR47UPKJ1cjkbHpKBC51ZgqTGk7FRAJSGZ0Mo4yWNlh7EtaXg/s1600-h/chaiselongue.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5105206829005798482" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwwCSOPZDQ9cI1S4gcw3CRePbUTB0MCzyXZ6zdprwDNLelfqBPnIqPWY52HpZZUmK56KuLK7IH0v3Xtyyt1YLeLnR47UPKJ1cjkbHpKBC51ZgqTGk7FRAJSGZ0Mo4yWNlh7EtaXg/s320/chaiselongue.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;">Alegre objeto casero<br />en el que me parabolizo<br />y me encrespo<br />como si fuera una ola<br />que parte, que cruje cascos de acero<br />mar adentro.<br /><br />Alegre camuflage profiláctico<br />donde la carne<br />no toca el cuero<br />interponiéndose el lino hilado del Nilo,<br />cubriendo la novedad niquelada,<br />de diseño, tiralíneal.<br /><br />Alegre la forma<br />en que descubres la sábana<br />y te sientas cruzando las piernas,<br />a la manera de los baobabs<br />que crecen en las bolsas<br />grandes de patatas.<br /><br />Alegre cuando hacemos<br />chirriar el conjunto<br />como bestias ilustradas<br />ríendo y llorando<br />sin motivo aparente,<br />sin orden, sin consecuencias.<br /><br />Alegre la mañana<br />con el cuerpo retorcido,<br />moldeado en el potro,<br />perfectamente escenificado,<br />novelesca y electromágnética<br />la dura cerviz.<br /><br />Alegre ese día<br />de compras en el que me dejo seducir<br />por escandinavia,<br />y soy infiel hasta la náusea,<br />en el confort,<br />en las facilidades de pago. </span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><br /><div align="center"><strong><em><span style="font-family:trebuchet ms;">Por Frank Deporto</span></em></strong></div>Miss Trixiehttp://www.blogger.com/profile/11042033331518484071noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-18525947.post-17990819271222992052007-03-12T22:15:00.000+01:002007-05-20T14:11:08.676+02:00Alegría del cronopio<table id="HB_Mail_Container" height="100%" cellspacing="0" cellpadding="0" width="100%" border="0" unselectable="on"><tbody><tr height="100%" width="100%" unselectable="on"><td id="HB_Focus_Element" valign="top" width="100%" background="" height="250" unselectable="off"><div align="justify">Encuentro de un cronopio y un fama en la liquidación de la tienda La Mondiale.<br />-Buenas tardes, fama. Tregua catala espera. -Cronopio cronopio? -Cronopio cronopio. -Hilo? -Dos, pero uno azul.<br />El fama considera al cronopio. Nunca hablará hasta no saber que sus palabras son las que convienen, temeroso de que las esperanzas siempre alertas no se deslicen en el aire, esos microbios relucientes, y por una palabra equivocada invadan el corazón bondadoso del cronopio.<br />-Afuera llueve- dice el cronopio. Todo el cielo. -No te preocupes- dice el fama. Iremos en mi automóvil. Para proteger los hilos.<br />Y mira el aire, pero no ve ninguna esperanza, y suspira satisfecho. Además le gusta observar la conmovedora alegría del cronopio, que sostiene contra su pecho los hilos -uno azul- y espera ansioso que el fama lo invite a subir a su automóvil. </div></td></tr><tr hb_tag="1" unselectable="on"><td style="FONT-SIZE: 1pt" height="1" unselectable="on"><div id="hotbar_promo"></div></td></tr></tbody></table><strong><em>Por Julio Cortázar</em></strong>Miss Trixiehttp://www.blogger.com/profile/11042033331518484071noreply@blogger.com0