Descaro en las dimensiones tradicionales

Antes de ocurrir todo marchaba a un ritmo propio, monótono, habitual, un ritmo cuajado de las pequeñas gracias cognitivas. Hasta que sucedió él. El tipo aquel, el escayolista, salió del recinto donde trabajaba sin descanso para cumplir con los plazos de entrega, entró en el sembrado de la finca vecina, a orinar, y, como quien no quiere la cosa, acabó en 1920, en la sala Gaveau, rodeado de lunáticos que desarticulaban los filamentos de la razón para construir sus propias paradojas. Así fue como el hombre de fósforo (paladín de la memoria), el ítem más, el undécimo capítulo de una serie de diez, topó con ellos, con los dadá. Tzara lo estaba gozando. Había que verle. Sus espectativas, como puñados de caramelos en una gala floral, se cumplían más que de sobra; yendo más lejos de lo acostumbrado, se permitió incluso -cosa que gustó poco por su escasa camaradería- algunas risillas de cuello de camisa; propias, avaras, risillas de un paraqué muy particular e íntimo: para qué compartir, se decía por lo bajo, si puedo descojonarme solo. La realidad es que ver a aquél hombre de buzo blanco y visera entre lo más chic y granado de la vanguardia resultaba algo fuera de lo común. Ellos no pegaban allí, él sí. Ésa era la diferencia. Ellos eran un plus ultra a medio masticar, él sólamente un anacronismo. La balanza claramente se inclinaba a su favor. Había que tener en cuenta que la técnica constructiva en 1920 pasaba por momentos de duda cartesiana y él, el escayolista, con su llana, con su cigarrillo rubio, con sus modales gremiales de un tercer milenio por venir, se elavaba ante la concurrencia como el gran señor del plano perpendicular que parecía ser. Pero el ritmo era el ritmo, un arma dotada de sus propios mecanismos de contención, que hacía, deshacía y decidía a su antojo. Por eso quedó la huella del momento. Ésa es la razón de los documentos históricos que lo atestiguan, de las monografías, de las tesis y de las conferencias ad hoc. De los no pocos titulares de la época que se hicieron eco del evento, descoyó brillante el que le dedicó Le Moniteur: “el hombre-escayola toma Paris, la ciudad rabia de gusto constructivo”. Qué tiempos. Paris entonces sí que era era una fiesta. Hoy, sin embargo, las obras quedan a medio hacer con todo el descaro del mundo. Por Frank Deporto para Trixie-dadá