Por Frank Deporto
(Publicado en un número 42 de La Gazeta Orange de la sociedad gastronómica Pechuga-Siglo XXI- PSXXI) (Una consulta de psiquiatría a media mañana. Mobiliario de despacho: escritorio, dos sillas, perchero. Moqueta, paredes pastel. Dos personas. El Dr. Zack, dirigiendo la sesión, y Desmond, paciente. Una ventana, detrás de Zack, cuya persiana, otras veces a medio desplegar, está subida hasta el tope. Sobre el escritorio una mosca vuela incansablemente. Barroca. Desmond se ha despistado con ella. La contempla, enbebido, absorto, ligero). DR. ZACK: Te gustaría palmearla, ¿verdad? Es un deseo irrefrenable, como un océano. DESMOND: ¿Palmear...? ¿A la mosca? DR. ZACK: A la mosca. DESMOND: No, nada de eso. Las moscas son cojonudas. Me gustan. Para mi gusto hay pocas moscas en el mundo. DR. ZACK: (escéptico) Ya.DESMOND: Otra cosa distinta sería que fuese una polilla. Me turba su voracidad. Si fuera una polilla la palmearía sin problemas. Podrían comerse una viga de madera y quedarse tan anchas. Putas polillas. DR. ZACK: Ya (Abre un cajón del escritorio y revuelve dentro. Parece, sin verse, por el sonido a miscelánea, que es un pandemonuim de objetos huérfanos). DESMOND: cenicientas, polvorientas, satisfechas de sí mismas... DR. ZACK: Entiendo (sin prestar mucha atención a Desmond, continúa su pesquisa en el cajón. Ha encontrado algo. Lo saca. Es un sprai insecticida). DESMOND: ...dañinas, destructoras, pringosas...¿Qué hace con eso? DR. ZACK: (apunta el spray hacia el lugar por donde sobrevuela la mosca) Brown me lo dio hace tiempo...Resulta que su despacho era un imán para los insectos. Un misterio. Ya sabes...(no acaba de decicirse a pulverizar a la mosca. Remolonea apuntándola)...A Brown los misterios le ponen el vello de punta. Y como los enigmas no son lo suyo, decidió, como casi siempre hace, tirar por la calle de en medio... Insecticida (Zack guiña un ojo a Desmond y presiona el atomizador. La mosca hace su última pirueta antes de caer como un pequeño yunque de platero precipitado, en barrena. Tas. Desmond ha seguido la escena con los ojos. Ahora mira el cadáver de la mosca sobre un folio en blanco. Se hace un silencio incómodo. Detrás del Dr. Zack, en la ventana, se va materializando un fragmento. Es una plataforma. En ella un hombre con gafas de sol. El Dr. Zack, impasible mira a Desmond y Desmond desvía la mirada hacia la ventana. El hombre de la plataforma lo sonríe. Las gafas de sol evaporan sus estrechas facciones. El hombre echa mano de una botella de plástico azul que lleva adosada al cinturón, presiona el aplicador, rocía la superficie transparente del cristal con una sustancia jabonosa y comienza a trazar curvas, ángulos y rectas con el limpiacristales de aluminio. Este despliegue geométrico despierta un soniquete gomoso y agudo en el cristal. Desmond está hechizado. El silencio se hace denso en la consulta. Un par de trazos más y el hombre de la plataforma ha acabado. Final. Recoge satisfecho. Antes de irse una palma enguantada saluda a Desmond, la plataforma va despareciendo por el extremo superior de la ventana. Desmond vuelve a mirar el cadáver de la mosca. En su mente hay una peculiar concomitancia entre el hombre de las gafas de sol y ese diminuto cuerpo exánime. Zack carraspea. DESMOND: cada día es usted más desagradable, Dr. DR. ZACK: vamos, vamos, exageras. (Fundido en negro). Por Frank Deporto |
| (Escrito en un saco de cinco kilos de sustrato) CURIOSIDAD ARISTOTÉLICA Tú que estás delante haciendo opaca mi visión. Aparta, deja que mire al otro lado. Seamos razonables, nosotros: los platónicos. Por Frank Deporto |
(Escrito en una invitación de boda) Escucha Bill. Seamos claros. Lo nuestro es un imposible en sus propios cimientos, así que, haciendo acopio de toda nuestra entereza, deberíamos conformarnos con este juego de serosas miradas. Tampoco es nuestro momento, ni nuestro banquete nupcial; a otros le corresponde el centro de la gravedad. Pero nuestro silencio lo dice todo. Me gusta como vistes, te gusta como me gusta, ambos nos gustamos, silentes, plácidos bajo la plácida luz artificial de un comedor, de una mesa a otra, manteniendo cerrado el circuito, sin fugas ni tocatas: de ti a mí, de mí a ti. No aprietes los labios, Bill, ese gesto delata tu impaciencia. ¿Qué podría ser de nosotros? Nadie lo iba a entender. Sin embargo las miradas no son independientes, forman parte de algo más complejo, algo perfectamente ensamblado. Eso me recuerda a cuando te imagino en el water. Tu mujer ha colocado papeles de periódico en el suelo porque el vaho no acaba de irse nunca. Maldito vaho. Sentado, mirando hacia el suelo, sin dirección, un punto azaroso en un momento de ligereza, ves las fotos de los periódicos. Ellas sí reflejan la independencia. No son nuestras miradas. En la sequedad que separa dos humedades, hay violencia, hay tristeza y desolación, hay rabia, hay orgullo, hay explosión, hay alegría y hay ciegos ojos de cristal. Todo independiente. Tu mujer ha tenido el poco tacto de dibujar un monigote en el espejo del baño. Maldito vaho. No se lo tienes en cuenta porque sus deslices habitualmente son mayores. Por ejemplo, en el suelo, junto al armario de las toallas, está la página de las esquelas, pareciera descansar en paz, mohína, sin matices. Un día, sin querer, reconociste la esquela de alguien conocido. La muerte acecha, pensaste en ese momento. Pero sólo se contempla la muerte en la vida. Por qué preocuparse si ella es tan independiente como las fotos del periódico, como la mismísima nada. Lo que sí te extraña y te preocupa se traduce en impaciencia. Tardan en traer el lechazo. O lo que quieran que sirvan. Particularmente, Bill, creo que el lechazo le iría bien a tu figura apolínea. Un hombre o rebosa o no es un hombre. Sé que sabes que lo pienso, por eso te miro, ¿a quién podría mirar en este erial varonil? A nadie más. Al jefe de la tribu. Al gran copulador. El hombre que perpetra la especie, que cubre a la tierra, la gran madre, con su simiente rocosa. Perdonarás que no me humedezca los labios en este momento. Se haría el silencio en el lugar y la atención, en un giro dramático inesperado, se volvería hacia este segmento de la recta. El nuestro, el tuyo y el mío. Suspiro por lo bajo. No tengo apetito contigo tan cerca. Cuando el día de hoy acabe, lo que sea que pasó habrá acabado con él. Tú y yo, nuestro segmento y nuestra electrólisis aeréa. Qué intenso fue todo, Bill. Por Frank Deporto |
FILO-JONES (O EL ODIOSO RUMOR) (Escrito en un sms-pásalo) Así es, parece que lo es y que se deja ser. Pero se diría ser magmático símil semejando a la mujer del César, como materia de sí mismo y de nada en concreto. Como gime Steve Jones. Como el océano y John Paul Jones. Como el cínico trópico de ida y vuelta de James Jones. Como aquel tipo meloso que precedía melosamente a la señora Jones. Así lo es, no siéndolo pero aproximándolo, compitiendo por remedarse en cada vuelta de tuerca; a cada tic con su tac en el reloj lógico-positivo del tiempo. Por Frank Deporto |
| Carcasa (Poema-entrada a un espectáculo de quema de libros) Vivo en un caos sin Dios definido en el que abundan centrífugos los ciclos. Yo otoño, yo invierno, yo primavera, yo verano. Vivo en el constante, pugnaz recuerdo, de mi naturaleza cambiante y finita. Aquel tiempo, aquel día, aquella vez, aquella perspectiva. Por Frank Deporto |
El “Noche Alegría” era uno de esos antros dignos de una redada policial: pastillas de diseño, imitaciones de Prada en forma de bolsos, zapatos y pañuelos de seda y lo que era mucho más preocupante, mi estómago de High School. No obstante, tenía todo bajo control y saqué el paquete de Ducados que robé de la caja de herramientas de papá al salir apresuradamente de casa. Ambos compartíamos domicilio por orden del fiscal de menores. Adoraba aquel aire transgresor que intentaba exhalar por la boca sin éxito y que se desviaba indefectiblemente por las fosas nasales (aprender a tragarme el humo era cuestión de semanas). Sabedora de que la gente fumaba cigarrillos rubios, Ducados me aseguraba no pasar inadvertida entre la muchedumbre. En estas circunstancias los hechos se sucedían según lo esperado:
I
¡Ladino! ¡Ladino! Esa es la palabra que le ha estado rondando durante horas. Media jornada laboral en su busca y al final, después de tantos requiebros mentales, de todas las idas y venidas vadeando la callosidad de su propio cerebro, la palabra se ha concretado y la burlona vacuidad de las cuatro casillas en blanco ha sido colmada. Jonás puede irse a casa satisfecho. Tiene apetito.
II
La mujer entró en el despacho acompañada de su aspecto amenazador e implacable. Jonás pensó en losas de hormigón. Antes del procedimiento estándar, se saludaron cortesmente. ¿Puedo ayudarla? Puede. Dígame. Le digo. Adelante. Regento, dijo ella por fin, un mugriento motel. No me importa en absoluto la suciedad porque de todo puede hacerse dinero. Yo lo hago. De vez en cuando tengo algún problema de impago. Entiendo, interrumpió Jonás Miriñaque. Bagatelas, no he venido a hablarle de eso, después de todo no es nada que no pueda sisarse del bolsillo de otro cliente; usted ya me entiende, para cuadrar el balance contable. El problema del que quiero tratar con usted ocurrió por mi condición de mujer solitaria. No hablo de esa clase de soledad en la que toda compañía es odiosa, entiéndame. Estoy sola porque el desgraciado de mi marido se largó hace años con una fulana. Y, como usted puede comprobar, soy una mujer. Jonás Miriñaque dedicó un ligero escrutinio instintivo a la figura de la mujer. Dobleces, sinuosidades y más amenazas apuntó. Continúe. Hace unos meses llegó al motel un hombre. Le ahorraré los detalles. Él y yo nos encamamos. Meses y meses de carnalidad hasta que huyó. Y no lo hizo sin más. Se llevó el contenido de mi caja de resistencia. Quiero que usted lo encuentre. Delo por hecho. Su nombre es Michael Gondor. Es blanco, es negro y se dejó olvidado el pasaporte. ¿Blanco y negro? Albino. La mujer le tendió un viejo pasaporte. Liberia, interesante, quizás sea falso. También dejó este libro. ¿Un diccionario de sinónimos? Sí, dijo que era escritor, si se fija bien verá que en la solapa hay una dirección manuscrita. Lo investigaré. Investíguelo. Lo haré. ¿Le dejo quinintos a cuenta? Déjeme mil si no le importa. Es usted un descarado. No lo sabe bien. La mujer abrió su bolso, sacó su cartera y depositó dos billetes de quinientos sobre la mesa. La llamaré. Espero su llamada, dijo ella aflojando coquetamente el hormigón. Al abrirse la puerta sonó una campanilla que, como siempre, hizo sonréir a Jonás. Le gustaba sentirse como en una tienda de golosinas.
III
En cuanto llegó a su despacho, Jonás descolgó el teléfono para marcar el número del servicio meteorológico. Una rutina diaria. Al otro lado del hilo telefónico respondió la voz de una mujer joven. Hoy cielo encapotado y nubosidad variable. ¿Y mañana? Lluvia. ¿Y pasado? Más lluvia. Colgó el teléfono con cierto grado de violencia. Jonás detesta los días de lluvia tanto como recibir un golpe en el mentón. De repente sonó el teléfono. Se asustó, pero, rehaciéndose de la impresión inicial, contestó. Era la recepcionista del edificio y que también recoge sus recados. Tienes visita. ¿Quién es? Una mujer que pregunta por ti. ¿Y cómo es? Jonás no se fía ni de su sombra. No sé qué decirte. Una palabra bastará. Está bien, hormigón, diría que es de hormigón. Hazla pasar.
IV
Detective y periódico en el autobús. La trama está casi completa con solo colocar un signo aquí y otro allí. Pero el meollo se resiste. Ha localizado el nudo gordiano en cuatro casillas en blanco que incapacitan la mayor de once, la sucesiva de seis y una tercera y no menos frustrante de nueve. Una señora se levanta a su lado. ¿Me permite, caballero? Es mi parada. Jonás regresa de la ensoñación justo para darse cuenta de algo. ¡Es la mía también!
V
Lo que parecía un sueño pesado despierta a Jonás. La realidad es muy distinta; ha sido el radio-despertador coreano sonando con evidente grandilocuencia. Del piso de arriba llegan unos golpes que le apremian a apagarlo. Jonás lo apaga y se levanta de la cama. Se siente romo. Camina por el pasillo hasta llegar a la cocina. Abre la nevera. Lo que ve le convence de que es mejor no desayunar hoy. Entra en le baño, se desnuda, se ducha y se vuelve a vestir tan gris como le es posible hacerlo. Al salir de casa tropieza en el umbral de su puerta con el periódico del día. Lo enrolla y lo guarda en uno de los bolsillos de la gabardina. En la calle camina unos metros hasta la parada del autobús, durante el trayecto, tropieza dos veces con el mismo bonzo que vende flores. Cuando está a punto de tomarle cariño, llega el autobús. No es el día ni la hora para la hermandad.
VI
Es casi mediodía. Astuto, taimado, astuto, taimado, astuto, taimado. Nada. Jonás Miriñaque mira al techo retrepado en su silla giratoria. Vamos, vamos, se dice por lo bajo. En el escritorio hay un bote lleno de lápices, bolígrafos y rotuladores, un periódico desplegado, un teléfono y los dos únicos indicios de la existencia de un hombre llamado Michael Gondor. Se siente estallar. De pronto la quietud se rompe por un repentino ataque de ira. El violento manotazo de Jonás derriba todo lo que ocupaba la superficie del escritorio. Jonás es un tipo en su punto de ebullición. Sin embargo la cólera pasa rápido. Le ocurre a menudo, como llega, se va. Arrepentido se levanta a recoger los objetos que ha derribado. El libro de Gondor está abierto sobre la moqueta. Cuando va a recogerlo, cae en la cuenta de la palabra que le falta para romper la resistencia del crucigrama. Astuto, taimado: ladino.
Era cómico verme poseído de aquel movimiento frenético de brazos, piernas y vuelos de tela. Me veía fugazmente reflejado en los apliques metálicos de las paredes y columnas de novísimo diseño. La carrera acabó en un gran mirador desde el que se veía la pista de despegue. Cuando llegué a ese lugar mi avión partía. Dejé de correr, era inútil. Posé las maletas en el suelo. Sin solución de continuidad, molesto por esta burla del destino, pateé una de las maletas que se volcó en suelo derramando su contenido. Maldición, pensé. Y lo repetí una y otra vez hasta que fui consciente de mi pulso excesivamente acelerado. No era para menos. Había corrido desde el mostrador de los coches de alquiler, en el parking, hasta aquí, cargado de malestas y vestido con un terno azul marino, una corbata roja, camisa blanca, zapatos negros y una gabardina gris. Ahora sudaba y la corbata me asfixiaba. Miré a mi alrederor. Una hilera de asientos de plástico miraba hacia el ventanal. Elegí uno y me senté en él. Desde mi asiento veía mis dos maletas en el suelo, una de ellas abierta. Su contenido estaba parcialmente esparcido. Era la maleta de la ropa y de los enseres de aseo. La otra, la que contanía las biblias, mantenía la verticalidad. La escena era deprimente. En uno de los asientos vacíos encontré un hoja toscamente impresa. Anunciaba un motel muy económico. Miré el panorama, mis maletas, mi cansancio, mi infortunio, mi cinismo mal disimulado, mi traje arrugado, mi gabardina sucia, mis zapatos sin lustrar. Decidí pasar la noche allí. Recogí torpemente el contenido de la maleta derramada y la cerré. Desandé lo andado, de nuevo en el mismo corredor de la terminal, con mis maletas y mi indumentaria de viajante. En la calle tomé un taxi y le di la dirección del motel.
| (Escrito en la primera página de un diario deportivo) No tan al sur como el Kilimanjaro Fue nocturno de chispa nocturna, texturas oscuras, empeño, anhelo y vulturno. Eran nubios. Al principio pensé que sólo había uno y me equivocaba. A una lanza, madera y hierro del Sudán, le seguía otra y otra más en tumultuosa procesión. Una tribu. O un clan, O una raza, O una taza de pecas unívocas. Lo cierto es que acechaban con gesto de acechar y movimientos de acecho. Y yo nocturno, ojo avizor, los vi llegar. Recuerdo que pensé: "El primero es pan comido, podría con él incluso dormido." Pero los nubios se retroalimentan y engordan con el número. No me agradaron sus calcáreas sonrisas, su mal disimulada desnudez, sus modales desenvueltos, su ideario meridional ni, para qué negarlo, el filo de sus fórmulas de cortesía. Por eso me estremecí, no me gustaron en su conjunto. Así que llegó la fuga. Me hice el dormido, nocturno, y alcancé el interruptor a voz en grito: "¡Los nubios, están aquí los nubios!" La bombilla hizo la luz en la zona media de la razón, como un chispazo nocturno, y los nubios huyeron dejando atrás la taquicardia. La mía, no la nubia. |
Por Frank Deporto
Por Frank Deporto
Por Frank Deporto
Ayer tomó posesión de su cargo, como presidenta de Liberia, Ellen Johnson-Sirleaf. 67 años licenciada por Harvard. Los liberianos, armados de un humor centenario, la llaman Mamá Ellen. Ellos esperan ser tratados como hijos queridos y planificados. A la ceremonia asistió lo más granado de la política africana: demócratas, monarcas tribales, dictadores, ludópatas, canívales conversos. También hubo el mundo desarrollado estuvo presente y no faltó la delegación de los Estados Unidos. Liberia es un país bajo la escrupulosa tutela norteamericana. Por eso la guerra no parece un problema cuando estalla, sólo es guerra y destrucción, nada irremediable. Diversidad de pigmentos y de tintes de pelo, estaba en la gloria polícroma. Ante todos los presentes y ante el pueblo, ausente y mintiéndose a sí mismo porque el mundo merece ese matiz irreal, prometió acabar con la corrupción y con las luchas intestinas. Yo me reí desde el fondo del auditorio. No lo hice por nada en concreto, ni siquiera lo hice con intención, fue una risa cuajada de madreperlas del caribe e involuntariedad. La cara inquisidora del embajador del Camerún que, en un susurro tenso, me conminó a callarme "la puta boca", acababa con cada uno de mis arrebatos. Apenas eran unos segundos por vez, pero fue algo que se repitía a cada párrafo del discurso. Hay palabras que en sí mismas me resultan muy cómicas desde niño: democracia, paz, concordia, igualdad, humanidad; incluso hay frases que me llaman a la reflexión y que sin embargo terminan igualmente en la carcajada sin sentido: no amputar por la fuerza el brazo del vecino, ser un buen samaritano es ser un buen liberiano, la vida vale más que los recursos naturales, asfaltaremos el país y potabilizaremos el agua de todas las aldeas, la solidaridad internacional es lo propio, ellos no quieren nuestros recursos naturales porque nos aprecian como personas, etc. El caso es que Mamá Ellen no llegó a pronunciar estas frases, al menos yo no las oí. Pero estoy seguro de que las pensaba. No se puede ser la primera presidenta de la historia de África y no pensar como cualquiera de sus predecesores. Ellos, todos varones, no habrían olvidado estos magníficos y cómicos principios. Mi país está a salvo: USA nos protege, África nos adora, Mamá Ellen nos acuna. Por si esto no fuera poco, los crepúsculos son espectaculares y las luminiscencias terrosas. Cuando llueve copiosamente, jugar descalzos sobre los charcos de lodo es algo impagable para los niños. El bufé frío no estuvo nada mal, aunque la carne de cerdo salpimentada no me deja dormir bien. Por eso no pegué ojo y me pasé toda la noche haciendo solitarios sobre la colcha de la cama. Mañana vuelvo a Gelberson, Nueva York, tardaré en volver a Liberia. Tengo miedo de los vuelos trasatlánticos cuando viajo en compañías patrias. Es como comprar un boleto de lotería premiado. Dormiré en el avión las horas de sueño perdidas, el miedo se disipará en una bruma dulce ilusoria, en el mismo lugar neboloso y absurdo del que mana. Monrovia, 17 de enero de 2006. |
(Robado por Michael Gondor del escritorio de Titania D. en su casa de Malibú) Niña Nocilla se aparta el pelo de la frente. Una mano peina, cuando no sujeta el bocadillo, la otra mano aferra con dureza metálica. Niña Nocilla se atusa el pelo con los dedos ensalivados. Su mirada es cauta y recelosa, ojos cimarrones que recorren la estancia, atentos al movimiento de cualquier cuerpo extraño. Así se plantea la escena: ojos selváticos y bocadillo de crema de cacao. Niña Nocilla se sienta sobre sus piernas cruzadas en cruz. Sus pies se mueven al ritmo de una música que sólo está en su mente. El peso de su cuerpo se dobla hacia adelante dibujándose una curva sonriente en su espalda. Muerde el pan. El ansia olvida sus tiernos dientes y da un paso más. Niña Nocilla muerde con las encías. Rasga, saja, cuartea; satisfecha, ronroneante, su boca es como un amén pagano. Ni un ruido altera el aperitivo de Niña Nocilla, contrae las aletas de su nariz, parece un bolero descarnado y encantador, mordiendo, devorando, engullendo, las comisuras de su labios se cubren de crema y migas de pan. Sacaría una foto de Niña Nocilla para poder suspirar todos los domingos y fiestas de guardar. Pero temo por mi integridad física y sólo observo. Niña Nocilla lleva puesto un vestidito estampado de flores, calcetines blancos y unos zapatitos negros de baile. Me parece estar viendo una escena alpina. Busco un San Bernardo, unas ovejas y unos pajarillos que no aparecen. Niña Nocilla encoge los hombros y pierde la mirada en el espacio vacío. Ha bajado la guardia. Piensa en alfrombras persas y Adolfos sin interés, mastica involuntariamente, zahiere los restos del bocadillo en un suspiro novelesco; sus dedos sucios, su boca un campo de batalla. Al ver a Niña Nocilla comer macero una idea: la merienda mancha. Cuando acaba se levanta, se sacude las migas, ya pasará la aspiradora mamá, y sale del cuarto corriendo, saltando y brincando. Por Frank Deporto |
(Escrito en una hoja de cuaderno y encontrado en la taquilla del Secretario General de las Naciones Unidas) Correré como una locomotora humana. Haré todos los estiramientos pertinentes antes de la carrera. Cinco, diez minutos, quién sabe con exactitud cuánto calentaré. El muro que se alza sobre mí se asemeja a las murallas de Jericó. Aun así correré porque sé que estarás en la meta. Tu madre me lo dijo. Llamé por teléfono a tu casa con la esperanza y el hambre de encontrarte, pero habías salido. Hablé con tu madre. Me dijo: estará allí, en un terraza cercana, en medio del tintineo de las botellas de bitter Cinzano y los vasos llenos de piezas de hielo chocando en las bandejas de los camareros. Ellos vestirán de blanco y negro. Negro el pantalón, negros los zapatos, la corbata y los nubarrones del cielo de Nueva York. Blanca la camisa, la chaqueta corta, el delantal y los dientes del encargado. Entonces correré. Fue lo que pensé al colgar a tu madre, pensé que correría los cuarenta y dos kilómetros y ciento noventa y cinco metros, que llegaría con la lengua fuera, la comisura de los labios babeada y el estómago agitado, que mi espíritu estaría al borde del quebrado, como una fracción cualquiera y misteriosa de su propia naturaleza aérea, pero que de una u otra manera correría. Mé miré en el espejo del recibidor y me encontré mustio. Si sólamente hubiera podido hablar contigo y tú no hubieras salido a sabe Dios dónde. Al menos estarás en la meta, bebiendote una limonada como a ti te gusta. Mientras corra pensaré en tu limonada, mis músculos y tendones se enlenteceran en ese pensamiento abstracto, su movimiento galvanizado será mi motor, estirando, contrayendo, manteniedo la tensión de mis tejidos y en la caldera del conjuto las grasas irán convirtiéndose en brasas y unidadees de calor. Seré un horno con un pensamiento crítico y cítrico. Correré hasta la extenuación de mis fuerzas, extibando mi carga por las calles de la ciudad, escuchando como la gente no pronuncia mi nombre porque me confundo en la masa que corre y quema sus suelas en un mismo y ruidoso compás gomoso. Cuando llegue ciego, libre de la carga de los kilómetros, en mi languidez mortecina, te buscaré entre las caras de los desconocidos, aunque tenga que recorrer todas la terrazas de la zona, arrastrándome de un modo engañoso e imbécil, te buscaré y te encontraré. Correré para verte porque nos separa, mujer de la limonada, la sencilla distancia de una maratón. Por Frank Deporto |
De la antología de microcuentos... (Cincelado en un lápiz Staedtler 2B) Una errata. Una errata de Alcantarilla, Murcia. Un mejillón. Un mejillón en la mejilla de una teja. El hombre saca el rascador de su bolsillo jubilar y termina con la contradicción. Por Frank Deporto |
DE LA ANTOLOGÍA DE MICROCUENTOS...
(Encontrado escrito en una tabla que parcheaba la puerta de un gallinero)
El camillero apoya la espalda en la pared y mansamente va dejándose caer. Sentado en el suelo, hurga en sus bolsillos hasta dar con lo que andaba buscando. Un palo humeante. Energía potencialmente gaseosa. El palo se comunica, habla al camillero, éste escucha, parece que lo hace con respeto. Pero no es respeto, hay una voluntad oculta, un vicio civil que invalidaría cualquier acuerdo. Sumisión. Su retórica es escasa, es un palo parlante pero directo, libre de molestos ambages y circunloquios. Enciéndeme, dice el palo. Vuestros deseos, palo manual, palo de bordes irregulares, palo que transporta y colorea, palo relleno de resina seca, palo paleante de Palos de la Frontera, son órdenes para mí. Lo son siempre pero más después de pasillear de norte a sur, ascensor arriba y ascensor abajo, por esta casa de locos. Napoleón vomita en la moqueta, venga aquí camillero; la princesa de Siam quiere ostras para el desayuno, sírvala cereales camillero; que un patriarca del antiguo testamento y sus otras ocho personalidades estaban jugando con piedras de feldespato y se ha tragado una, palpe su campanilla camillero. Odia este trabajo, odia su sombra proyectada en la paredes color crema, odia el rumor blancuzco de los fluorescentes, odia a los psiquiatras, odia a las enfermeras y odia los zuecos y las medias blancas. Su vida se derrumba. Pero está el palo humeante que ordena para él las cosas, lima sus aristas, acondiciona su cabello y transforma al prójimo en mosquitos nicaragüenses, todos iguales y salteados. El camillero da una calada profunda a su palo humeante. Una sonrisa involuntaria acompaña a otra. Piensa en lo agradable que es el trabajo allí. En la galería que da a la terraza, en los rayos de sol sobre su piel, en los internos jugando a la petanca, en las carnes magras de la enfermera jefe -una erección involuntaria-, en los chistes sin sentido de los pinches de cocina filipinos, en las leyendas artúricas, en la chispa que alumbra la llama olímpica, en la marea que sube -en pleno pasillo- hasta mojar sus pies, en que se abren las puertas batientes de ese pasillo y aparece el director, en que el director le habla y parece que su voz salga de un tubo de metacrilato, en que el director le ha dado una patada y le ha calificado de vago de mierda, en que ama a ese hombre y sus bigotes canos. Otra calada. Como en un eco lejano, burbujeante, salido del fondo mar, le llegan unos cantos de sirena. Es el director. Su voz es líquida y reverberante, contenida en un esfuerzo hueco. Es-tá-des-pe-di-do. Me-lón. El camillero sonríe, el director sale por las puertas batientes, las mismas por las que entró desde la marejada. Carcajadas camilleras.
Por Frank Deporto
Movimientos ortopédicos sobre 14 cm de metal, las musas nunca fueron eventuales, así que presumiblemente calzara un cuarenta y dos, desayunara Jack Daniels, cohabitara con diez felinos y abusara sin riesgo aparente del fondo de maquillaje. Ardor en los labios, impunidad en el corazón, escozor en las axilas y neumonía en los pulmones. 50kg de peso. Nocturna, diurna y circadiana. 12 tentativas suicidas y 1 atentado homicida. Cinco horas con Mario y perspectivas de futuro. Laxantes, barbitúricos y leche de soja. Artista en mayúsculas, asistente social a tiempo parcial. Evasiva, corrosiva y autolítica. Seda salvaje, piel de naranja. La metamorfosis de una oruga y la herencia de Harrison Ford. Purpurina en el ambiente. Exdrogadicta, especulativa y escocesa.
